Mas tudo bem...

[mas tudo bem]

...como é perversa a juventude de nossos corações...

[ Quarta-feira, Maio 24, 2006]
De tudo que permanece

Pronto. Fiz, ontem, 25 anos. Ultrapassei a barreira das ilusões e adentrei o espaço da mediocridade – que, devido ao aumento na expectativa de vida, vai me fazer ser mediana por muito tempo ainda.
Ganhei abraços dos amigos, presentes. Ganhei livros preferidos e desejados de autores preferidos. Ganhei um presente que combina com minha predileção alcóolica. Ganhei parabéns e até uma brincadeira inocente sobre romances de mistério.
E ganhei um presente cuja memória afetiva – e a surpresa também – me levaram de volta a um dos períodos mais cândidos, doces, despreocupados e irresponsáveis da minha vida. Os dezessete anos.
Os dezessete anos com Pedro. Com Pedro e Priscilla.
Aquele tempo em que ouvíamos música, até estudávamos por um certo prazer e assistíamos a tv. Dawson's Creek, e dançávamos Britney Spears, e sabíamos de cor todo o repertório de Celine Dion, e tínhamos tão pouco dinheiro e perspectivas e medos.
Crescer é algo.
Agora temos um pouco mais de dinheiro, carreiras, estabilidade, diplomas, muito mais cds, tv a cabo, fazemos natação, acupuntura e estamos envolvidos em relacionamentos estáveis.
Nos vemos menos. Mas, daquelas coisas raras na vida, muito raras e muito preciosas, na verdade, nada se quebrou.
Mas tudo bem.

# largado por antonina kowalski às 3:20 PM

[ Segunda-feira, Maio 08, 2006]
Pizza

Estou de dieta há quarenta e cinco dias, esbeltos dois leitores e meio. Pouco mais, pouco menos, talvez. Perdi sete quilos e meio e quase voltei a ser a menina de quem tenho tanta saudade.
Dia desses, fui fazer compras, com o cardápio indicado pela nutricionista na bolsa.
Quando cheguei à sessão de caixinhas congeladas, percebi que não iria pegar nenhuma delas. É engraçado. Não sei ferver água. Quando me imaginava morando sozinha, sempre pensei em um grande congelador repleto de lasanhas, nuggets, macarrões, rondellis, fetutines e afins à espera do calor do microondas.
Nunca comprei um prato pronto desses em casa.
E foi aí que eu olhei para o meu carrinho. A palavra light cintilava em todas as trinta e cinco embalagens que eu levaria para casa. Se duvidar, até o sachê da privada era Gleid Light.
Fui ficando mais e mais assustada à medida que me deparava com as comidas que estava levando para casa. Pouca caloria, pouca gordura, pouco açúcar, pouca diversão.
Terror.
Leite light, iogurte light, requeijão light, queijo branco light, pão light, pão sírio light, peito de peru sem gorduras, cereais lights, nutri light, chás de ervas, maionese light, refrigerante light, suco light, chá gelado light e até um mamão.
Valeu a pena, penso com as mãos discretamente cravadas no apoio do carrinho.
Quem precisa de lasanha quatro queijos congelada? Quem precisa de Ninho Soleil? E de biscoito Bono? Eu não.
Meu autocontrole dura até o caixa. Só tomo consciência de mim quando estou ligando para o número da Dominos gravado no celular. Boa-noite. Uma pizza grande de três queijos (vem sem manjericão) e peperoni, por favor. E uma coca grande. Sim, grande. Hum, light. Sim, em vinte minutos chega?
Corro e rasgo dois sacos de compras no caminho para chegar em casa antes do entregador. Ligo para o Sr. Namorado. Teremos pizza.
Antes de ele chegar, já comi metade da iguaria e bebi metade da cocacola. Uma noite tipicamente feliz, mesmo diante da cara de susto do namorado. Reengordei um quilo desde esse dia.
Começo a desenvolver a teoria de que felicidade vem em kcal. Mas tudo bem.

# largado por antonina kowalski às 12:54 PM

[ Domingo, Abril 30, 2006]
The Stepford Wife

I’ve got my hair cut. Não existe nenhum motivo especial para a frase vir em inglês, mas a sonoridade me agrada. O cabeleireiro se chamava Jony (pronuncia-se Djôni). Era meu cabeleireiro há certo tempo. Foi ele o responsável pelo corte anos 80-trash-chic que eu usei ano passado, e que sempre que crescia demais me deixava com as melenas de chitãozinho e xororó.
Então resolvi alternar para channel comportado. E desde o ano passado vinha tentando fazer todo aquele repicado à la Cindy Lauper desaparecer. Há uns dias, fui lá para a mudança definitiva.
Dei o comprimento.
A bicha não se contentou e cortou alguns dedos a mais do que o combinado. E ainda sorriu para mim na saída. Jony é meu ex-cabeleireiro.
Eu não estava preparada para esse tosa. Nem tinha o material necessário para sair de casa, todos os dias, com um cabelo minimamente decente desse tamanho.
Diariamente, faço uma operação de guerra que invariavelmente dá errado, mas eu persevero e experimento diferentes abordagens para não ficar com o cabelo armado como o bozo.
E num sábado desses, um sábado qualquer, sem namorado e sem programa marcado, cochilei na frente da tevê. Quando acordei, meu cabelo estava perfeito. E a única pessoa que podia ver isso era meu reflexo no espelho.
Tenho certeza que, se eu fosse uma diva, ou uma mulher linda, meus cabelos estariam sempre em ordem, assim como minha pele, que estaria sempre sem espinhas no lado da boca, e a sobrancelha, sempre impecável porque sempre haveria tempo para o salão, e as unhas não estragariam 17 minutos depois de terem sido pintadas, e eu nunca derramaria salmão no vestido, e as empregadas nunca estragariam minhas roupas novas.
Mas eu não sou linda. Muito menos uma mulher perfeita. Sou tão comum que me acham parecida com qualquer outra pessoa. E meu cabelo está horrível.
Mas tudo bem.

# largado por antonina kowalski às 10:26 PM

[ Terça-feira, Abril 25, 2006]
Amizade, pré-adolescência e sereias

Eu tinha uns 8 anos quando assistir a Splash, uma sereia em minha vida.
Na época Tom Hanks era ator de comédias românticas e Daryl Hannah era a mulher mais bonita do mundo.
Agora uma sereia de verdade eu nunca vi.
Até tinha um pouco de medo da Iara, na fazenda de meu avô. E mergulhei algumas vezes pra encontrá-la. No mar tampouco sereia alguma. Eu estava na praia quando li A Sereiazinha, no meu inseparável tomo de contos de Andersen. Mas ali também ela não apareceu.
Não posso dizer que fiquei realmente íntimo de uma sereia.*
Mas decerto fui pré-adolescente. Essa fase da vida é muito divertida. E eu tive muitos amigos. Fui amigo de várias meninas pré-adolescentes também, e evidentemente também li as suas revistas capricho, e fui apaixonado por metade delas.
Essa semana eu vi um filme em que duas meninas pré-adolescentes muito amigas conhecem uma sereia. E nos ensinam o verdadeiro valor do amor e da amizade.
Quase todos aqueles amigos da pré-adolescência ainda vejo de vez em quando. Boa parte ainda pode ser chamada de amigo, o que me leva a concluir que talvez não seja necessario uma sereia para selar uma amizade.
Pelas meninas eu não me apaixono mais, mas entendo um bocado de enlevo.
Talvez não faça muito sentido nada do que escrevi acima.
Talvez sereias sequer existam.
E tudo bem que eu ainda queira conhecer uma sereia.
A vida é cheia disso, sereias que nunca vêm, mas que acalantam. Amigos que vão ou ficam ou voltam ou vão de novo.
Claro que às vezes falta sal. E a maré vaza quando tinha de encher.** Mas há tanta coisa mais que isso.
Seria bom conhecer sereias.
Mas também é bom ser feliz.

* sessões onanísticas não contam.
** metáforas belíssimas.

# largado por Pedro Terra Cambará às 5:21 PM

[ Terça-feira, Abril 11, 2006]
Festa estranha, gente esquisita

Nina está na fila rápida do supermercado, bem cheia para o horário. Levemente deprimida, por conta da barriga da Eliana na capa da revista à direita. Carregando o cardápio da semana da dieta. Quando o moço da frente da fila resolve fazer o impensável.
Puxar papo.
“É, essa fila vai melhorar com o outro mercado...”, diz o moço de boné e cabelos ensebados e pelos na nuca.
“É, com certeza”, responde Nina, completamente alheia ao tal outro mercado. Eu gosto bastante desse.
Nina desvia o rosto. Definitivamente, não quer conversa. Está envolta em pensamentos muito distantes da fila do mercado. Em injeções para queimar gordura, entre outras coisas.
...
Nina conversa com mamãe na frente do trabalho dela. Está prestes a ir ao cinema com o irmão.
Desce do carro um japonês de meia idade, dentes podres e baixo. Corre em direção a Nina. Agarra seu braço. Com força.
“Japonesa, né?! Japonesa? Non, chinesa, chinesa, né?! Pai japonês!” grita.
“Não, não japonesa”, rebate Nina, em terror, tirando os óculos escuros enquanto o homem grita mais.
Nina corre para o carro, dá a partida e coloca música. O japonês tranca o carro, buzinando e, sim, ainda gritando.
Nina entra em pânico. Alguns longos minutos depois o japonês resolve sair.
...
Nina esconde o rosto. Não sabe o que pensar. Não tolera a diversidade. Odeia gente estranha. E gente estranha e feia, mais ainda. Odeia espontaneidade de desconhecidos.
Nina atrai gente esquisita, essa é uma constatação. Mas tudo bem.

# largado por antonina kowalski às 1:01 AM

[ Quarta-feira, Março 29, 2006]

Adoro shoppings. Vou a shoppings por pura diversão e deleite feminino. Eventualmente, para comprar. Brasília é, proporcionalmente, a cidade com mais shoppings por habitante. E deve ser, também, por metro quadrado. Parques, liberdade, pátios, terraços, alamedas, moda, tudo isso é mote para shopping e só evoca coisas boas – que são realmente as únicas possíveis de acontecerem num shopping, onde nem dá para sentir calor.

Com uma nada honrosa exceção.

Brasília tem, bem no meio da cidade, acessível a ônibus, metrôs, lotações e a todos os funcionários públicos da União a uma caminhada curta, o shopping mais nostálgico e carismático da cidade. É um prédio reto, quadrado, bem Niemeyer, que até os anos 80 ou 90 exibia letreiros luminosos dos mais chiques (substituídos no apagão).
De fácil acesso a todos, o shopping abriga, claro, o maior contingente reunido de pessoas feias da cidade.
E é justamente essa multidão de feios que causa minha opressão, atentos dois leitores e meio.
Todas as vezes que subia a escada rolante em direção à praça de alimentação do desditoso conjunto de lojas, meu coração palpitava. Meus olhos giravam, frenéticos, em todas as direções. As mãos suavam.
Eu precisava saber, sempre, e com certeza, se estava fazendo diferença. Precisava saber se, dentre tanta gente feia, eu me destacava ou era só mais uma na turba. Mais uma desventurosa.
Era um dilema eterno, que me fazia gastar cada vez mais tempo em frente ao espelho para não fazer feio (sem perdão nenhum pelo trocadilho imperceptível) no shopping.
Estar entre gente bonita e passar despercebida é normal. Comum e aceitável, até, já que eu não sou nenhuma beldade intangível.
Mas será que eu chego a feia? Ah, nunca vou saber. O medo de me descobrir irremediavelmente presa a um corpo disforme por mais tempo seria mortal, insuportável.
Como toda geminiana, preferi a dúvida. Preferi o véu de Ana e o disfarce do descaso. Até a próxima vez que tiver de ir ao shopping. Mas tudo bem.

# largado por antonina kowalski às 8:09 PM

[ Sexta-feira, Março 24, 2006]
Que esse desespero é moda em 2006.

Eu estou feliz.
As coisas, que não andavam muito bem, parece que se resolveram todas, sem que nada tenha mudado.
Desconfio que a culpa é dum antiinflamatório que me foi prescrito essa semana.

Lá na bula, na lista de reações adversas comuns está: depressão (ao lado de "insônia", "flatulência" e "zumbido no ouvido").
É a terceira vez em minha vida que recorro a um medicamento antiinflamatório.
Da primeira vez, há uns 4 anos, foi por conta do ler (pressão do nervo do carpo na mão direita) que meu pai me colocou sob um desses. A dor na mão foi debelada. Mas sabe a depressão? Eu me senti a pior pessoa do mundo. E por mais que eu soubesse que era reação ao remédio, parecia tudo tão real: parecia que nada fazia sentido, que nada tinha solução... Por mais que eu soubesse que era um processo químico, naquele momento não importava eu me sentia triste triste triste. Foi ali que entendi como pode se sentir uma mulher de tpm. Irritada ou triste, por mais que seja culpa dos hormônios, aquilo parece tão real...
Minha mão melhorou, parei com o remédio, voltei ao normal.
Deixei de lado os comprimidos.
Até que no ano passado, em outubro, eu tive dengue.
Caí nas mãos de um médico inepto. Ele não só foi incapaz de diagnosticar como me trouxe de volta ao mundo dos diclofenacos. Resultado, tomei o que nunca poderia ter tomado, tive desidratação, queda violenta dos níveis de plaquetas e três dias de internação no hospital com direito a soro nas veias.
Os antiinflamatórios... eu não poderia ter muita simpatia por eles, certo?
Só que minhas costas estavam doendo.
Tudo começou no fim de janeiro. Depois saí de férias, ignorei por uns tempos, mas voltou tudo com força tão logo eu voltei também a trabalhar.
Lá fui eu de novo ao médico.
Simpa´tico esse médico. Dentre as diversas recomendações estranhas (sessões de rpg, natação...) ele me passou um antiinflamatório.
Triste como eu estava, me assegurei de que não era um diclofenaco e apenas acatei.
E a dor passou.
Passou.
E não estou flatulento, nem zumbindo, nem insone.
Estou feliz.
Deve ser uma simples reação ao remédio. E, parecendo tão real, vale à pena pensar a respeito?
É curioso uma das maneiras mais cômodas de se viver seja fingindo.
Mas...

# largado por Pedro Terra Cambará às 5:13 PM

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